m_u_s_t_a_f_a | Как я чуть не подох на острове Кижи

Каждую весну перед началом туристического сезона всех работников нашего музея, способных держать в руках хотя бы грабли, отправляют на остров, на так называемый "субботник". Вообще-то субботником это мероприятие называть довольно глупо: обычно это несколько дней, и вовсе не обязательно один из них - суббота, и оформляется как командировка, и оплачивается соответственно. Пилим бензопилой сухие вязы вдоль берега, грузим всякий ржавый-гнилой хлам на тракторную тележку, красим скамейки, просто собираем мусор - в общем, готовим остров к приёму туристов.

Дорога "туда" на сей раз заняла совсем немного времени: в шесть часов утра меня прямо возле дома прихватил микроавтобус - бывший нелидовский "Фольксваген" отправили в Великую Губу забрать пробы воды для отдела природы, а нескольких пассажиров взяли в качестве попутного груза, чтобы не гонять полупустой транспорт. В половине девятого были уже в Медвежьегорске, со свистом пронеслись мимо Шуньги и Толвуи, а на великогубском причале нас уже ждал "хивус" - судно на воздушной подушке. Никаким другим способом на Кижи сейчас не попадёшь: лёд от Великой Губы до самого острова.

На кривоватом фото - дом крестьянина Левичева в деревне Ямка, в котором я обычно останавливаюсь. Заселился. Холод в доме просто собачий, явно с прошлого года не топлено, даже пар изо рта идёт. Растапливаю печь.

Сразу уточню: печь я топить умею, не один год прожил в доме с печным отоплением, и данную конкретную печь тоже топил не впервые. Терпеливо дождался, пока угли дотлеют до нужного состояния, несколько раз поворошил кочергой - всё по правилам, синих огоньков нет. Задвинул задвижку и наконец прилёг отдохнуть.

Проснулся.

Точнее, это мне только так показалось, что я просто проснулся, а вообще-то я очнулся - "омалтался", как у нас говорят, и именно это меня спасло, - иначе этот пост просто некому было бы писать. Чувствую - что-то не так. Пытаюсь встать и наконец понимаю, что именно не так: ноги не слушаются. Падаю снова - хорошо, что не на пол, а на кровать. Вытаскиваю телефон, начинаю жать на все кнопки, чтобы кому-нибудь позвонить - ничего не получается. В конце концов решаю, - совершенно справедливо! - что самое важное для меня сейчас - оказаться на свежем воздухе, и из последних сил на четвереньках, в одних носках выползаю на крыльцо.

Вот оно, то самое крыльцо. Там мне наконец удалось набрать номер заведующей отделом природы, да ещё мимо шли люди. В результате началась целая спасательная операция: приехала пожарная машина (вообще-то от гаража МЧС до Ямки три минуты пешком, но им, видимо, по инструкции так полагается - выезжать именно на машине), прибежали люди, забегали вокруг, закутали меня, трясущегося, в одеяло, кто-то сбегал в магазин, притащил два литра молока, и меня заставили его выпить, а потом на автобусе - да-да, автобус тоже приехал! - перевезли в другой дом, потому что идти я не мог.

Самое, пожалуй, странное и неожиданное в ощущениях отравившегося угарным газом - это сильнейшая эйфория и галлюцинации. Я, конечно, не специалист, но подозреваю, что шишковидная железа в таких случаях выбрасывает в кровь хорошую дозу диметилтриптамина. Очень важно в этой ситуации осознавать, что, несмотря на этот кайф и на "мультики" в глазах, всё не так хорошо, как кажется, что твоя жизнь в опасности, что ещё немного - и тебе пиздец.

В общем, уже на следующий день после случившегося я, как ни в чём не бывало, работал вместе со всеми на так называемом "субботнике". Злые тётки из сектора учёта, наверное, обрадовались бы, если бы я сдох, но я остался жив. Вот так-то!

В качестве символа жизни, которая продолжается, вот вам кижский кот. Он почти всё время сидит в собачьей конуре и смотрит оттуда, а иногда куда-то ходит.

Одного я не понимаю: откуда взялось выражение "несётся как угорелый"? Теперь-то мне хорошо известно, что способность нестись куда-либо есть именно то, что угорелый теряет в первую очередь.

Current Mood: ни одной змеи не видел! холодно ещё!
Current Location: Петрозаводск
Current Music: Nate Wooley, Scott R. Looney, Damon Smith, Weasel Walter - Canard Poems | Powered by Last.fm